· Hilos (P)

A tras horas pienso con hilos
que mueven el viento a baile
y encienden cenizas que a siglos
perecieron como animales,
y fundía la parca presencia
del movimiento en la estancia
recordándonos la esencia
de un beso sin importancia.

Gota a gota, en insitencia, las horas se carcomían unas a otras las uñas, repelían a sus hijos menudos y menudeaban como locas gritando y ansiando los compases más plenos de vestigios acarminados. Las esferas volaban como pizcas de agua en el ambiente, caducas como el otoño y las estrellas, y como bancos de peces marcaban el compás de una bonita sintonía, el tempo de una mariposa que desplega las alas por primera vez y el ritmo de un hilado encuentro.

Cosiendo las marañas con las respiraciones,
el vidrio a los chasquidos de los labios
y bebiendo de cuencos trovados a tientas.

Moliendo a nudo y tierra las fracciones
y el tiempo con el sueño a ambos lados
apoyando las espaldas en las piedras.

Y dejar que una ola que muere
nos descubra desde abajo
que a burbujas nos erice
piel que revive en las manos.

Soledad de a dos, que nos llega
y piensa estar con nosotros,
con el rostro detrás de una vela
y la mirada en el vaho de sus ojos.

Lleno de ella, desfallacerme y caerme del sueño en lo más intenso de su vientre, donde un tacto es de hielo y quema, donde un beso es de fuego y hiela. Volviendo a nacer hombre y hacerla desfallacer junto a mí, con cascadas de hielo y métricas que plantan caminos de fuego, por los que llegar a la cima del ansiado deseo, donde quedarnos totalmente desnudos, a la par de las nubes y con la luna a centímetros de nuestras pestañas.

Y dejar caer el ovillo, agarrando el hilo con los dedos...
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Hilos... -Quayle- HDS